"LO QUE SÉ DE LOS HOMBRECILLOS"

          Una de las cinco o seis creencias que componen la base de mi modesta filosofía personal de la vida es esta: “Todo lo que es de una manera, puede ser de otra”. La cogí de un colega que andaba interesado hace tiempo en cambiar la enseñanza. Me gustó y la retuve, ampliando su campo de aplicación. Y me está sirviendo, unida a otra, complementaria, que también tomé de alguien que ahora no recuerdo: “Este mundo es sólo uno de los posibles”. Tampoco creo que fuese invención suya. Tres o cuatro frases más sostienen mi pensamiento. Otro día tendré ocasión de mostrar algunos ribetes más.

        
          Por tal inclinación mía a ver borrosos los límites entre lo posible y lo imposible, lo real y lo irreal, lo objetivo y lo subjetivo..., me gusta leer a Juan José Millás. Las dos últimas novelas, El mundo y Lo que sé de los hombrecillos abundan tanto en esa dirección, para mí inclinación natural, que en muchos momentos, mientras las estaba leyendo, o después, me imaginaba (creía) que me pertenecían como autor. De todos modos, no sólo la afinidad de enfoques existenciales, que me empuja a fundirme con Millás, a ser dos en uno, sino también la propia lectura, me hacen, en cierto modo, dueño del texto, tal como ocurre siempre en la comunicación literaria.

          El protagonista de Lo que sé de los hombrecillos (Barcelona, Seix Barral, 2010) resulta ser, así mismo, uno y dos a la vez. Es un catedrático jubilado, al que desde hace tiempo, desde que era niño, visitan unas miniaturas humanas, sin que haya averiguado por qué ni para qué, aunque puede comunicarse telepáticamente con ellas. Un día, los diminutos fabrican un hombrecillo idéntico físicamente al profesor. Es otro ser, pero también él mismo. Perciben los dos lo que está pensando, viendo, sintiendo, deseando… cada uno.

          Se trata de la conocida técnica de la creación de “otro yo”, del desdoble, muy conocida en la literatura y el cine, aunque no por eso agotada, según demuestra Millás. Unas veces es un trasunto positivo (“La Cenicienta”, por ejemplo) y otras, negativo (el doctor Jekyll y Mr. Hyde, entre otros muchos). Aquí le sirve al autor para plasmar la cruz y la cara de un personaje, las limitaciones que por esencia o por circunstancias sufre y, simultáneamente, su superación; la vida gris y la deslumbrante, las sombras y los gozos, etc.

          El arranque de la historia recuerda aquello que G. Rodari llamaba la “hipótesis fantástica”, o sea, “¿qué pasaría si…”? Millás supone que existen unos muñequitos humanos, que han acudido a casa del catedrático, por una especie de elección arbitraria, y que le han fabricado un doble, cuya existencia y la del original queda imbricada. A partir de ahí, el autor desarrolla un argumento, una intriga, que realmente atrapa al lector hasta el final. Sé que lo interesante en este tipo de relatos no es la figuración inicial, que casi sólo requiere un poco de imaginación, sino su aprovechamiento para desarrollar la situación y hacer una novela de calidad. Millás lo logra en esta y en otras obras suyas.

          Por eso, el lector disfruta. Y también porque contempla cómo un hombre mediocre, atrapado en una vida rutinaria, casi inútil, entra de pronto, sin pretenderlo ni pedirlo, ni tampoco esperarlo, en el más hermoso y extraordinario de los paraísos del disfrute, del deleite, donde se le ofrecen, casi sin contrapartida, como una recompensa inesperada, algunas de las mayores complacencias a las que puede aspirar un humano. Y todo, gracias a la duplicación sobrevenida.

          Mientras invito a todos los que gusten de este tipo de ficciones, de filosofía /psicología/antropología - ficción, a que lean la historia de los hombrecillos, espero ya con verdadero apetito la próxima ensoñación metafísico-literaria de J.J. Millás. Seguro que me mostrará otro mundo posible, donde se hagan realidad algunas de las cosas “imposibles” que siempre anhelé. Porque sigo, y aun me reafirmo, en la creencia de que todo lo que es de una manera, puede ser de otra , etc.